Numero 2136657

Ecos. Aquele maldito lugar estava os projetado em mente.

Constantemente, os sons do lado de fora repercutiam para fora das paredes, saltando sobre os corredores frios e antes de irem desaparecendo nas profundezas de sua mente. E por um pouco tempo, ele teria paz. Até um outro conjunto de passos começassem a caminhar pelos longos corredores. Dia e noite, sem parar.

Os passos eram horríveis. Lembravam-lhe tudo o que ele nunca teria: a liberdade de ir e vir como quisesse. Pelo menos com os murmúrios, o canto, as divagações e os gritos do outro lado da parede, ele sabia que as vozes pertencia a aqueles que partilhavam a mesma sina que ele. Eles estavam tão presos e indefesos em suas situações, simplesmente esperando a morte chegar para leva-los, se não encontrassem uma maneira de fazer o trabalho eles mesmos em primeiro lugar.

Ele não tinha nenhum desejo real de mata-los agora. Não era como se eles estivessem em uma situação melhor do que ele.

Mas a estimulação. Os movimento e os sons, a partir da parte superior daquele local ecoava pela a escadaria curta, e passava pelas celas hermeticamente fechado. Ele não podia dizer se eram homens ou mulheres conversando, a menos que eles viessem até sua jaula, e tornassem as vozes claras o suficiente para distinguir. Ele odiava a forma como eles zombavam dele, pressionando vários botões ao seu comando para abrir ou fechar qualquer porta, ou simplesmente para fazer o seu caminho de volta para o conforto. Eles caminhavam para cima e para baixo essa configuração sem vida, agindo como a realeza.

Ele queria rasgar essas auras de superioridade. Bastava-lhe dar-lhe cinco minutos a sós com um deles, talvez menos. O sexo da vitima não importava. Ele não tinha escrúpulos em eliminar o sexo oposto. Ele iria mostrar-lhes como eles estavam errados, por acenar sua superioridade assumida na frente dele, como isca, fora de alcance.

A rotina da vida na prisão não era tão ruim. Não para ele, de qualquer maneira. A repetição foi suficientemente fácil de memorizar, e era uma garantia de que ninguém se atreveria a mexer com ele. A linha do inominável.

Eles não queriam considerar o fato de que o que se escondia além da porta de aço temperado jamais poderia sequer remotamente ser considerado humano.

Não, a vida na prisão não era uma coisa ruim em tudo. Ele simplesmente odiava aqueles guardas malditos. Esses sons e movimentos traziam o pior dele. Lembravam-lhe o que ele tinha perdido, por que ele tinha acabado ali. Eles agitava que a fome obscura no fundo, a fome que tinha sido uma parte dele durante o tempo que ele podia se lembrar. O predador pode ter sido contido, mas ele foi certamente ainda estava vivo.

A prisão estava falhando em seu objetivo final. Ela não servia para dissuadir seus impulsos assassinos. Em vez disso, eles o provocavam. Diariamente.

Sua mão se estendeu para cima, quase invisível nas sombras de sua cela. Esparramado para trás em seu leito, penetrantes olhos focados no teto de pedra acima, seus dedos começaram a traçar na meia máscara ao longo de sua mandíbula, para a direita. Sua marca. Assemelhava-se a um fragmento de osso, que tinha sido uma marca para a vida, desde a sua juventude, naquela noite. Ele era, e sempre seria, um monstro.

O assassino. O caçador. O psicopata. O Pantera.

Ele sorriu para si mesmo. Pantera ... como ele desejava ouvir alguém gritar esse nome com o seu último suspiro, amaldiçoando sua existência enquanto desfalecia, afogando em seu próprio sangue. Como ele saboreou essa fria imagem em sua mente; memórias antigas que dançavam sobre ele a noite após noite, sem fim à vista. As sensações eram tão frescas, que ele jurava que, às vezes, ele estava realmente lá. Era, na verdade, no meio de um massacre, pele encharcada de suor e força vital, a mão segurando firmemente no punho de uma lâmina longa. Sua arma era quase como um terceiro braço.

Ali, porém, a sua reputação não significava nada. Para os guardas, ele era e sempre seria, um número. Ou, se algum deles fosse particularmente corajoso, seu último nome. Um único apelido. Um nome de família, jogado para ele como um pano molhado ou um insulto amargo. Seu olhar se estreitou, e ele cerrou o punho.

Havia uma pessoa, embora ... há muito tempo. Alguém que não tinha referido a ele por números ou sobrenomes. Alguém que ele tinha olhado diretamente nos olhos, e sem hesitação, aquela pessoa permitiu que seu nome saísse de seus lábios como gotas de mel. Ele ainda se lembrava desses detalhes, quisesse ou não. Os olhos dela. O cabelo dela. A voz dela. Sua pele. O cheiro dela. A forma como ele se sentia, apenas por compartilhar esses momentos de contacto...

Por um lado, era estranhamente refrescante. Ele podia sentir a lavagem de memória sobre ele como uma correnteza. Mas por outro lado, sentia-se com o orgulho ferido. Pare para pensar: um ser que ele havia encontrado pessoalmente, mais de uma vez, ainda em vida, sem medo de sua presença? Era praticamente um insulto! Seus dentes rangiam só de pensar nisso!

Às vezes, só às vezes, ele se perguntava o que ela estava fazendo naquele momento. Que tipo de vida que ela estava levando, se ela tinha muitos amigos, morava no mesmo endereço ou havia se mudado? Esse tipo de conversa fiada. Não era como se ele desse um rabo de um rato para saber qualquer coisa de um dos seus ex-colegas, muito menos das famílias de suas vítimas ou as pessoas que ele tinha usado para seu trabalho sujo. Mas ela ... Ela havia marcado seu caminho, ele quisesse ou não.

Ele tentou fazer uma lista mental das várias maneiras que ele poderia mostrar o seu "apreço" a esta pessoa, de maneira violenta, para fazê-la ter medo dele. Talvez com os punhos? Ou facas? Ele nunca teria qualquer utilidade para uma arma, não importa se fosse mais rápido e fácil. Ele gostava de sentir a dor causada em sua presa. Alguns desses cadáveres tinham ficado realmente uma maravilha de se ver, aos seus olhos.

Não importa o quão frustrado ele ficasse com o falo de ela não ter medo dele, ele nunca conseguia, porém, que seus pensamentos de vingança fossem muito longe. Eles sempre parava, seja dando lugar para dormir, outros assuntos, ou interrupções externas. E desta vez não foi diferente.

Com um zumbido estridente e um ranger pesado, a porta da cela começou a abrir. Ele sentou-se, apertando os olhos para a luz fluorescente de fora. Duas grandes figuras ficaram na frente da entrada, afastando-se para dar lugar a uma outra figura. Em suas mãos estava um par de algemas cintilantes. Ele zombou. Havia acabado o tempo? Lentamente, ele se levantou, ignorando suas advertências e irritação com seus movimentos lânguidos. Como se ele realmente se importasse. Eles poderiam esperar até o Juízo Final. Não era como se ele tivesse alguma coisa que o fizesse olhar para frente.

- Apresse-se, número 2136657! Ou seu tempo será reduzido! Não tenho interesse em jogar jogos de espera com um babaca como você ...

Apenas mais um dia entre os mortos.