por Dark Konan
"Estava chuvoso, a lama sujava os sapatos e respingava nas roupas de tecido negro. No meio de todo aquele clima mórbido, tinha uma garota de 17 anos, seus cabelos também negros contrastavam com a roupa negra. Olhava para o caixão que descia sem deixar cair lágrimas ou esboçara qualquer sentimento. Jogou então uma flor vermelha. A última flor. Virou de costa e pôs-se a andar de volta para sua casa."